El hombre que yo quiero amar

El hombre que me ame 

podrá encontrar en mí 

la hamaca para descansar 

el pesado fardo de sus preocupaciones 

la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,

el lago donde flotar 

sin miedo de que el ancla del compromiso
le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.

El amor de mi hombre 
no querrá rotularme o etiquetarme,
me dará aire, espacio,
alimento para crecer y ser mejor,
como una Revolución
que hace de cada día 
el comienzo de una nueva victoria.

-Gioconda Belli-

Querella II

Ser joven es hacerse viejo más despacio.

Ser joven es ver reinar el fuego

y esperar la madrugada camuflado de alegría.

Ser joven es perder cuanto labramos,

hundirse, estar salvado... Es un tanteo atroz

huyendo, huyendo siempre,

traficando con quincalla en los tejados,

resumiendo en el amor nuestra agonía.

El mágico desorden de existir

se cuenta más en nombres que en el ábaco en suspenso

        de los siglos.

Una vez solo es la vida.

Apúrala con calma, con hambre, enajenado,

distante a la idiotez, altivo si es preciso,

abraza la penumbra, no huyas la tristeza,

sé fiel a la lujuria, no temas la renuncia.

Apúrala en silencio,

jamás con abandono.

Que nunca sea el recuerdo de un nunca pudo ser.

- Los desencantos,

Antonio Lucas. -

[Photo: Salazar Film]

p a z

Hay un remanso de paz al que acudimos con cierta frecuencia en busca del sueño. A pesar de los días, a pesar de los sucesos, el tacto del otro siempre es el fin último al que aspira el ser humano, la facilidad de la felicidad, a veces, muchas, nos es ajena por temor al desencanto. El tumor del mundo habita en nosotros, somos esquejes del daño. Daño. Una vez más, la niña del parque se ha caído.  

-Estamos todos, aquí no hay nadie,

José Ignacio Montoto.-

[Photo: Serafín Castillo]

Soneto XXIII

En tanto que de rosa y de azucena

se muestra la color en vuestro gesto,

y que vuestro mirar ardiente, honesto,

con clara luz la tempestad serena;

y en tanto que el cabello, que en la vena

del oro se escogió, con vuelo presto

por el hermoso cuello blanco, enhiesto,

el viento mueve, esparce y desordena:

coged de vuestra alegre primavera

el dulce fruto antes que el tiempo airado

cubra de nieve la hermosa cumbre.

Marchitará la rosa el viento helado,

todo lo mudará la edad ligera

por no hacer mudanza en su costumbre.

- Garcilaso de la Vega -

Missives from nowhere #2

26
In the wee hours:

Soon to dwell 

Hungry for human 

Sparks that keep you awake

On a slow burn

[Photo: Dalston Garden]

Départs

Loin, mon ami. Loin, ma mère. Et moi, qu'est-ce que je fais ici! Je pense à notre foyer, humble, mais propre, douillet. Je pense aux camarades de mon âge, presque tous mariés, chacun dans sa famille, à son travail. Pourquoi cette malédiction de ne pas pouvoir faire comme eux, comme tout le monde? Qu'est-ce qui me pousse continuellement sur des routes lointaines, quand, dans mon pays, les étrangers même se créent une vie et demeurent? Qu'est-ce que je veux? Après quoi est-ce je cours?  

- Panaït Istrati, 

Départs, 1928. -

[Photo: Bernard Ploussu]

Missives from nowhere #1

g l i n t

Teen dream. Enlarge the life. Explore. Live more. Neither these, nor those. Witness and note. Fragments of lives. All of them, in the our. Many of them rebirth inside. The path is made when walking. 

g l i n t

Prisms.

[Photo: Where the wild things are, Spike Jonze]