Pequeñas lecciones de erotismo

I
Recorrer un cuerpo en su extensión de vela
es dar la vuelta al mundo
Atravesar sin brújula la rosa de los vientos
islas golfos penínsulas diques de aguas embravecidas
no es tarea fácil  -si placentera-
No creas hacerlo en un día o noche
de sábanas explayadas.
Hay secretos en los poros para llenar muchas lunas

VII

Traspasa la tierra del fuego la buena esperanza

Navega loco en la juntura de los océanos

Cruza las algas ármate de corales ulula gime

Emerge con la rama de olivo 

Llora socavando ternuras ocultas

Desnuda miradas de asombro

Despeña el sextante desde lo alto de la pestaña

Arquea las cejas abre ventanas de la nariz.

-Gioconda Belli-

[Photo: Romy Schneider y Alain Delon en Cannes, 1959]

Tú me quieres blanca

Tú me quieres alba,

me quieres de espumas, 

me quieres de nácar.

Que sea azucena
sobre todas, casta.

De perfume tenue. 

Corola cerrada. 

Ni un rayo de luna 

filtrado me haya. 

Ni una margarita

se diga mi hermana.

Tú me quieres nívea,

tú me quieres blanca,

tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas

las copas a mano,

de frutos y mieles

los labios morados.

Tú que en el banquete

cubierto de pámpanos

dejaste las carnes

festejando a Baco.

Tú que en los jardines

negros del Engaño

vestido de rojo

corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto

conservas intacto

no sé todavía

por cuáles milagros,

me pretendes blanca

-Dios te lo perdone-,

me pretendes casta

-Dios te lo perdone-,

¡me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,

vete a la montaña;

límpiate la boca;

vive en las cabañas;

toca con las manos 
la tierra mojada;

alimenta el cuerpo
con raíz amarga;

bebe de las rocas;

duerme sobre escarcha;

renueva tejidos
con salitre y agua: 

Habla con los pájaros

y llévate al alba.

Y cuando las carnes
te sean tornadas,

y cuando hayas puesto

en ellas el alma
que por las alcobas

se quedó enredada,

entonces, buen hombre,

preténdeme blanca,

preténdeme nívea,

preténdeme casta.

-Alfonsina Storni- 

[Photo: Antonis Flickr]

Et toi?

Sí, yo me muevo, vivo, me equivoco; 

agua que corre y se entremezcla, siento 

el vértigo feroz del movimiento: 

huelo las selvas, tierra nueva toco. 

Sí, yo me muevo, voy buscando acaso 

soles, auroras, tempestad y olvido. 

¿Qué haces allí misérrimo y pulido? 

Eres la piedra a cuyo lado paso.

- Alfonsina Storni -

[Image: Pinterest]

Amor lejano

- 2.730 millones de años luz -

La vibración, la textura
el aroma, la temperatura 
de la carne. 

Ni tú tan viejo ni 

yo tan joven. 

Estás tan lejano 

como la Tierra 

de Urano.

[Text: Concha Hierro]
[Image: Benedetta Falugi Flickr]

Mosqueta

La cicatriz de la herida que me hiciste tiene forma de flor. 

[Text: Miguel Ruiz Poo]

[Photo: Benjamin Goss Flickr]

Traducción simultánea

Amor y traducción se parecen en su gramática. 

Querer a alguien implica transformar sus palabras en las propias. Esforzarnos en entender a la otra persona e, inevitablemente, malinterpretarla. Construir un precario lenguaje en común. 

Para traducir un texto hace falta desearlo. Codiciar su sentido. Cierta necesidad de poseer su voz. El amante se mira en la persona amada buscando semejanzas en las diferencias. Quien traduce se acerca a una presencia extraña en cuya identidad, de alguna forma, se ha reconocido. Traductores y amantes desarrollan una susceptibilidad casi maníaca. 

Dudan de cada palabra, cada gesto, cada insinuación que surge enfrente. Sospechan celosamente de cuanto escuchan: ¿qué habrá querido decirme en realidad? En ese diálogo que alterna rutina y fascinación, conocimiento previo y aprendizaje en marcha, ambas partes terminan modificadas. 

Amando y traduciendo, la intención del otro se topa con el límite de mi experiencia. Para que esto funcione, tendremos que admitir los obstáculos: no vamos a poder leernos literalmente. Voy a manipularte con mi mejor voluntad. 

Lo que no se negocia es la emoción.

- Andrés Neuman,

Microrréplicas -

[Photo: darklorddisco Flickr]

Santa Juana

"El director me amarró a la estaca, le mandó prender fuego y ni siquiera filmó la escena. Vio cómo se me acercaban las llamas. Quería verme asustada para convertirme en su Santa Juana. Me hubiera dejado consumirme allí, el hijo de puta. Los técnicos me salvaron cuando las llamas tocaron mi suplicio. El director estaba feliz; yo ya había sufrido: era santa. No me dejó ser rebelde. Fracasamos los dos."

Era indescriptible. Era una incitación, un regalo, una locura. La calidad de los encajes y las sedas, la manera de entretejerse, abrirse y cerrarse, revelar y ocultar, imitar y transformar, parecerse y desaparecerse, contrastaban maravillosamente con esa simplicidad guerrera, andrógina, que ya noté: Diana la santa combatiente, Diana, la gamine parisina. Me censuré a mí mismo. Ella odiaba esa palabra. Désolé.

-Carlos Fuentes, 

en "Diana o la cazadora solitaria"- 

[Photo: Jean Seberg en 1958, by Mario Dondero]